Mi tía y mis primos la encontraron en la sala de su casa, acostada y amarrada por varias cuerdas que recorrían su cuerpo. Los ladrones se habían llevado un poco de dinero y unas joyas. Cuando llegué a la casa de mi abuela, ya había policías resguardando la zona porque “presuntamente” había sido un homicidio. Yo no pude verla, apenas alcancé a ver su silueta porque una valla humana protegía la escena del crimen. Tampoco pude verla por última vez el día del funeral. Por mi cabeza viajaba  un pensamiento irracional: cuando yo me acercara al féretro y viera su rostro, ella abriría los ojos. 

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Al momento del entierro, me parecía escuchar que el viento decía algo pero se interrumpía por los sollozos y la canción que se escuchaba de fondo: a mi manera. No recuerdo quién cantaba esa popular canción que ha sido un cover de cientos de artistas. Una cosa que me interesaba era ver quién de la familia no había llorado la muerte de mi abuela para no sentirme tan mal. Sí había llorado, pero un poco. En esos instantes pensaba que el dolor estaba relacionado con el número de servilletas que se utilizan para limpiarse los mocos y las lágrimas. Y el número de servilletas que había utilizado había sido, uno (para limpiar un poco de café que había tirado en la mesa). Conforme bajaban a mi abuela a ese hondo hueco de tierra, los sollozos aumentaban y a pesar de la fragilidad que sentía en mi interior, no podía llorar. Fue que entonces logré descubrir que una de las hermanas de mi abuela había permanecido todo el velorio con sus lentes puestos. Su cara no mostraba tristeza, tampoco indiferencia, era algo mucho peor, daba la sensación de que estaba muerta.